手記はそこで途絶えていた。



　キャンパスノート数ページに渡るその記録は、淡々とした文体にも関わらず、書き手の悲痛な思いを、私の胸にひたひたと伝えてくる。



　私はノートを机上に丁寧に置いた。



　記憶消去師――否、嫌なことイレーサーとして特殊な力を持ち、荒稼ぎし、人を愛せなかった書き手の数奇な運命に、私は心を痛める。



　ぽとり。



　気づけば私は涙を流していた。

　どうして？

　誰のものかわからぬこの手記の書き手に、どうして私はこれほどまでに心打たれるのだろう。

「彼女」を愛したかったのに愛しきれなかった可哀想な書き手に、同情したから？



　なぜか自分のことのように感じる。

　でもこんな経験をした覚えは私にはない。

　私は、彼ではない。



　私は――。