――名もなき剣に、雪が降る
　　――最初に、彼を見たのは、雪の降る朝だった。
　　そこここに雪煙の立ち上る里山の境を歩いていた。
　　田畑はもう何も植えられておらず、薄く白く凍っていた。川も、細い命のように音を立てながら、ただ黙って流れていた。
　　その川沿いに、一人の男がいた。
　　白い着物に、裸足。首元から覗くのは、血のように濃い墨染めの紐だった。
　　肩に担いだ剣が、誰かのものか、自分のものか、遠くからではわからなかった。
　　動いていなかった。
　　ただ、立っていた。
　　雪の中に――木立の向こう、風の影のなかに。
　　こちらに気づいたのかも、わからなかった。
　　声も、音も、残されてはいなかった。
　　けれど、どうしてか忘れられなかった。
　　あの背中を思い出すたびに、
　　わたしは思うのだ。
　「きっと、あの人は――」
　　名乗ることもなく、何処にも帰らず、
　　ただ誰かのために剣を振るい、
　　何処かへ還っていった。
　　その名もなき剣士の話を、今からしようと思う。